Thursday, October 07, 2004
Podría ser un verso para bailar en el piso.
Cigarrillos, no
Por Ana Fouroulis
Cigarrillos no se deben fumar, hacen mal. Pero me gustan, muchas veces me quedo sin y es justo cuando tengo ganas. Si me despierto con tos y los tengo a mano, los odio.
La mano es una fuente importante en la rosca del cuerpo, y la fuente del trabajo. Mis manos son feas y secas y llenas de nudos, a veces me gustan cuando me dicen que expresan pero la mayoría de las veces, no. Tener a mano cigarrillos. La tortuga es arrugada como mis manos, pero es simpática. Quiero pensar que también mis manos son simpáticas. Tumba la cumbia, cumbia la tumba: podría ser un verso para bailar en el piso. El piso de mi departamento es de cemento, cemento que larga polvo, polvo que ensucia.
Mi profesor de baile es tan alto, tengo que alcanzarlo. ¿Lo alcanzo? Trato y doy vueltas en su abrazo como un helicóptero. Una vez, no, dos, volé en un helicóptero y me gustó. Nueva York todavía tenía sus torres gemelas, increíble habrá sido ver cuando se derritieron como arena. La arena del desierto se vuelve bruma y la policía no puede agarrar a los ladrones que no necesitan esconderse. Yo, a veces, me escondo de mí misma en el baño y me doy una ducha caliente. Estar caliente es un estado placentero. Placer, placer, ¿será para todos igual?
Me tomo una taza de té y me pinto los ojos y la boca con vino. Es como un beso prolongado, la sensación del vino. Me gusta. El alma se calienta con el sabor de los besos, y canta. ¿Los ojos son el microscopio del alma, o el alma el microscopio de los ojos? La idea es esa: el nexo entre los ojos y el alma.
¿Qué mentira es esa de que no importa nada el amor? Te puede hacer un agujero grandote o te puede azucarar la vida. Me gusta la textura del azucar. En Río, la arena parece azucar, por eso los cariocas bailan tanto, sin parar, samba que te samba; parece una campanada continua el aplauso de adrenalina, me lo tomaría a cucharadas.
Cigarrillos no se deben fumar, hacen mal. Pero me gustan, muchas veces me quedo sin y es justo cuando tengo ganas. Si me despierto con tos y los tengo a mano, los odio.
La mano es una fuente importante en la rosca del cuerpo, y la fuente del trabajo. Mis manos son feas y secas y llenas de nudos, a veces me gustan cuando me dicen que expresan pero la mayoría de las veces, no. Tener a mano cigarrillos. La tortuga es arrugada como mis manos, pero es simpática. Quiero pensar que también mis manos son simpáticas. Tumba la cumbia, cumbia la tumba: podría ser un verso para bailar en el piso. El piso de mi departamento es de cemento, cemento que larga polvo, polvo que ensucia.
Mi profesor de baile es tan alto, tengo que alcanzarlo. ¿Lo alcanzo? Trato y doy vueltas en su abrazo como un helicóptero. Una vez, no, dos, volé en un helicóptero y me gustó. Nueva York todavía tenía sus torres gemelas, increíble habrá sido ver cuando se derritieron como arena. La arena del desierto se vuelve bruma y la policía no puede agarrar a los ladrones que no necesitan esconderse. Yo, a veces, me escondo de mí misma en el baño y me doy una ducha caliente. Estar caliente es un estado placentero. Placer, placer, ¿será para todos igual?
Me tomo una taza de té y me pinto los ojos y la boca con vino. Es como un beso prolongado, la sensación del vino. Me gusta. El alma se calienta con el sabor de los besos, y canta. ¿Los ojos son el microscopio del alma, o el alma el microscopio de los ojos? La idea es esa: el nexo entre los ojos y el alma.
¿Qué mentira es esa de que no importa nada el amor? Te puede hacer un agujero grandote o te puede azucarar la vida. Me gusta la textura del azucar. En Río, la arena parece azucar, por eso los cariocas bailan tanto, sin parar, samba que te samba; parece una campanada continua el aplauso de adrenalina, me lo tomaría a cucharadas.
